Épitaphe, de Tristan Corbière

ABC a mis ce second jeudi en poésie du défi n°84 des CROQUEURS DE MOTS sous le signe de la personne.

Tristan Corbière, 1845 - 1875, a publié un unique recueil de poèmes de son vivant et ne connut qu'un succès posthume. Affligé d'un rhumatisme articulaire aigu dès l'âge de 14 ans qui l'empêcha de vivre, il a écrit sa propre épitaphe avec un sens aigu de l'auto-dérision, jusque dans le choix de son prénom de plume.

ÉPITAPHE

Sauf les amoureux commençans ou finis qui veulent commencer par la fin il y a tant de choses qui finissent par le commencement que le commencement commence à finir par être la fin la fin en sera que les amoureux et autres finiront par commencer à recommencer par ce commencement qui aura fini par n’être que la fin retournée ce qui commencera par être égal à l’éternité qui n’a ni fin ni commencement et finira par être aussi finalement égal à la rotation de la terre où l’on aura fini par ne distinguer plus où commence la fin d’où finit le commencement ce qui est toute fin de tout commencement égale à tout commencement de toute fin ce qui est le commencement final de l’infini défini par l’indéfini — Égale une épitaphe égale une préface et réciproquement

(Sagesse des nations)

Il se tua d’ardeur, ou mourut de paresse.

S’il vit, c’est par oubli ; voici ce qu’il se laisse :

— Son seul regret fut de n’être pas sa maîtresse. —

Il ne naquit par aucun bout,

Fut toujours poussé vent-de-bout,

Et fut un arlequin-ragoût,

Mélange adultère de tout.

Du je-ne-sais-quoi. — Mais ne sachant où ;

De l’or, — mais avec pas le sou ;

Des nerfs, — sans nerf. Vigueur sans force ;

De l’élan, — avec une entorse ;

De l’âme, — et pas de violon ;

De l’amour, — mais pire étalon.

— Trop de noms pour avoir un nom. —

Coureur d’idéal, — sans idée ;

Rime riche, — et jamais rimée ;

Sans avoir été, — revenu ;

Se retrouvant partout perdu.

Poète, en dépit de ses vers ;

Artiste sans art, — à l’envers,

Philosophe, — à tort à travers.

Un drôle sérieux, — pas drôle.

Acteur, il ne sut pas son rôle ;

Peintre : il jouait de la musette ;

Et musicien : de la palette.

Une tête ! — mais pas de tête ;

Trop fou pour savoir être bête ;

Prenant pour un trait le mot très.

— Ses vers faux furent ses seuls vrais.

Oiseau rare — et de pacotille ;

Très mâle … et quelquefois très fille ;

Capable de tout, — bon à rien ;

Gâchant bien le mal, mal le bien.

Prodigue comme était l’enfant

Du Testament, — sans testament.

Brave, et souvent, par peur du plat,

Mettant ses deux pieds dans le plat.

Coloriste enragé, — mais blême ;

Incompris… — surtout de lui-même ;

Il pleura, chanta juste faux ;

— Et fut un défaut sans défauts.

Ne fut quelqu’un, ni quelque chose

Son naturel était la pose.

Pas poseur, — posant pour l’unique ;

Trop naïf, étant trop cynique ;

Ne croyant à rien, croyant tout.

— Son goût était dans le dégoût.

Trop crû, — parce qu’il fut trop cuit,

Ressemblant à rien moins qu’à lui,

Il s’amusa de son ennui,

Jusqu’à s’en réveiller la nuit.

Flâneur au large, — à la dérive,

Épave qui jamais n’arrive…

Trop Soi pour se pouvoir souffrir,

L’esprit à sec et la tête ivre,

Fini, mais ne sachant finir,

Il mourut en s’attendant vivre

Et vécut, s’attendant mourir.

Ci-gît, — cœur sans cœur, mal planté,

Trop réussi — comme raté.

Tristan Corbière, Les amours jaunes, 1873